Una conversa cualquiera.

- Una pregunta oficial: ¿ No le da mierdo matar a alguien con esa pistola?
- No, si tengo que matar, mato.
- A mi realmente me daría miedo oficial. Porque después uno se va a dormir y aparecen los monstruos de colores del remordimiento. Esos primos del insomnio.

( El oficial ríe. Cree que bromeo.
Sabe que arriesga su vida cuando defiende los intereses de terceros. Eso lo engrandece ante sus propios ojos ).

Una tarde de fuente con bronce.

Era una ciudad con fuente parqueada de bronce.
Una ciudad enorme con corazòn de fuente y de bronce y palomas grises de ùnica raza. Yo divagaba entre sístole y diástole en este corazòn al borde del desborde. Hacía frío y pedí un tenue café callejero que siguiera justificando mi estadía frente a los cupídos que, para los mas, escupían junto con el agua frases de amor moderno. Para los menos, entre los que me supe, a destierro inquebrantable.
La tarde fue gris , llovió y no pude moverme. Quedé postrado frente a los culoncitos que parecían llorar de lluvia.
Creo que la fuente se desbordó y la transforméen océano, en una inmensidad de aguas suaves donde encontraba una escama. La verde escama última de tu sexo.
Revivía allí el whisky y las galletas industriales en tu aliento nocturno. En tu último gemido.

Solo que el clima es loco todo el rato y salió el sol. El oceáno cedió. Se secó. Definitivamente nunca llegarías.
¿ Viviste en una habitación de lujo? ¿ En una ciudad de techos altos y grandes carros?
Seguramente que le faltó bronce a esa ciudad muerta. Bronce y frases de cupídos . Y, sobre todo , le faltó un enorme corazón de fuente de los deseos derrumbados.
Seguro que me faltaste esa tarde y las que le siguieron.

Extraña y empedrada pared del Cusco, un cartel un tanto tricolor que promociona como siempre algún producto extravagante. Miro, miro, vuelvo a mirar. No acredito del todo. Pero sí, se lee claramente . La sintáxis es correcta incluso.
( Lamentablemente ) Se lee: " Today ayahuasca ceremony " 150 dollars.

Y cuando compren todo ¿ Qué más van a querer ?

Del amor y otros demonios.

¿ Qué buscás escuchar de mi insinceridad?
¿ Qué se supone que diga en noches en que las turbinas de un avión cayendo al océano resuenan con retraso en mi cabeza? Y ¿ qué hay si el aviòn ya se estrellò y las turbinas siguen quejándose a mi lado ?
¿Debería decir rojo? ¿ Pasión ? ¿ Citar algún poeta alucinante y sensible que esté de moda y te deje boquiabierta? Ojalá tuviera esos conocimientos.
¿ Debería, acaso, comentar en voz alta : " Alto , no se apresuren, el amor no es más que la frágil casualidad de no encontrar otra persona que nos convenza más?
Así de frágil , y así de sublime también. Así de idílico y utópico pareciero.
Por eso prefiero callarme y seguir acariciando el tiempo juntos, ese que dibuja el día.

Ay que quilombo es el amor mi amigo.

La ¿comùn? uniòn de unos tantos.

En las ùltimas dècadas , la Santìsima Iglesia Catòlica ( las mayùsculas porque se supone que es algo trascendental , ¿no? ) ha perdido mucha fuerza porque Cantidad de fieles se han dispersado de sus filas.
Buscándole una explicaciòn dizque racional a este hecho, podrìamos alegar que fue esta instituciòn macabra la que asesinò a millones de personas, ya en los tiempos de la conquista de Amèrica, ya en los de la Santa Inquisiciòn.
Otro motivo podrìa ser los sucios negociados que ha mantenido el Vaticano a lo largo de la historia con las altas y podridas esferas del poder mundial.
O , ¿por què no? , el apoyo incondicional que dio a los dictadores genocidas en Amèrica Latina en la aguerrida y tenaz lucha contra el comunismo .
A mi me parece, satirizando un poco el asunto , que una razòn que no se tiene mucho en cuenta podrìa ser de peso en la huìda de acreedores,digo , de fieles, de la santa sede ( que no es ni tan distinta de wall street ) :
El principal problema es que condenan la masturbaciòn y promueven la castidad.
Alguna gente no es tan tonta, sabe reconocer cuàles son los legìtimos placeres de la carne.

La cosa es simple, mente estrecha.

-La cosa es simple corazón - dìjome Margot-. Todo planeamiento idìlico de la vida pretende ser rectilìneo, prolijo e unilateral, cosa de que el grueso de las multitudes no pueda ver otras posibilidades de escape ni diversas vidas posibles. Cuestiones de engranajes y nùcleos metàlicos dentados y sangrantes que desgarran la inoportuna potencial felicidad. Si no ¿ còmo explicarìa usted , mi querido , que haya policìas de trànsito desarrollando la misma tarea durante 15 años sin cesàr? . Usted porque es todavìa pequeño y un poco stupìde, pero figúrese que desde que me fui de Paris , cada vez que vuelvo encuentro al mismo policìa en la misma esquina con ese gorro gracioso de safari, haciendo la inequìvoca seña de SIGA a los vehìculos siempre atolondrados.

-Vos sos maluca vieja - Le contesto-. Puede que tengas razòn en eso de que la gnte no sabe lo que quiere o de lo que es capáz. Pero balbuceàs como si el mundo te doliese, algo parecido a estar quejando constantemente en vez de festejar el caos con alegrìa .

- Es que la cosa es simple, sucede señorito que usted el problema de la linealidad claramente ver no puede. Pero escuche esto, impertinente caballero de baja estatura: Un conocido mìo ( nada de affairs , no sea mal pensado ) , me comenta ayer que ha llegado a Lima despuès de un año y el tipo que le vendiò los pasajes para el Cusco es el mismo que el año pasado , con la misma remera , al igual que el matrimonio del restaurante de al lado del terminal .
La cosa es simple , pequeño mequetrefe. El mundo està siempre igual y no muta, y lo espera a usted para que se pudran juntos . Y ya no me contradiga, que por algo las arrugas.

- Sos maluca vieja. Así no vas a conseguir marido pronto.

Se rìe y me obsequia un dulce medio pastoso, medio agrio. La despido y corro porque es hora de entrar al colegio. El mundo sigue descaradamente igual despuès de esta charla y los pròceres me esperan con los sables y las guerras que los transformaron en hèroes.
Maldita vieja - pienso - quizà tenga razòn . La cosa es simple.

Puede que en un rapto de masiva efervescencia nos encontremos gritando o cantando :
" Basta ya de estas putas guerras" .
Si , luego, golpeamos a un ladron porque quiere un pedazo del masapánico pastel rosadito con muñecos a vivos colores , esos cánticos emotivos se vuelven mierda.
La consecuencia de ser consecuente es una enorme responsabilidad.

De los colectivos inconscientes.

Los colectivos son realmente unos inconscientes. Andan de aquí para allá con un apuro descarriado y no temen arrollar a bien intencionados ciudadanos ( que su erróneo andar encauzar quieren) con el pretexto del deber y el horario.
Son rígidos y toscos para manejarse , estando siempre a la merced de la voluntad de algún conductor con poco poder de decisión y , encima , a veces borracho y un tanto demente que no depara en las necesidades del vehículo.
Se señala mucho a las prostitutas , pero al final los colectivos se dejan montar por el que sea además de no cobrar, pagan a ese domador frenético.
Si, realmente son unos estúpidos estos colosos de la aglomeración.
La culpa del caos vehicular global es , definitivamente, de estos sobreestimados carruajes modernos.

Guitarritas oxidadas.

Al rock le duró poco la jodita.
En 40 años de historia pasó de ser llanto y vómito caontracultural a propaganda con sonrisa y distorciones siempre tímidas.
Ahora recorre las esquinas en busca del mejor postor multinacional con el cual acostarse.
Cuando le sobra el tiempo ,también coquetea con la política y aplaude a los poderosos.
Sin asco.

Welcome tu Pepsi music festival. Have a nice show.

De los reyes garufas , comandantes del cuadrado poético.

Brillante y rapado arquero del verbo,

tus huecos de vidrios oscuros lo ven ,

aquello que el loco nos dice por "loco" ,

intensas nociones del dolor de ser.

Tenaz observeta del pulso del tango ,

que mueve los pies del hombre de hoy ,

prescribe recetas contra la ignorancia

y dardos al "orden" sin resignación.

Es seguro ,sabe ,este literato,

lo acompaña fiel el aullido feroz

de aquella guitarra de sombrero alado

que parafrasea su genia oración.

Avivando bestias vuelven a encontrarse ,

grandioso episodio del libro del rock ,

reenlazan con texto a los que mandar suelen ,

su eterna macumba es esa canción.

Es una línea, y otra línea y otra línea más.

Las más invitan a la reflexión.