Es probable que nunca llegue a China y eso me entristece.

Vìtricas confesiones.

Doctor: Resumiendo entonces , querìa recordarle que si combinamos un poco los medicamentos estos que me ha estado suministrando podrìamos empezar a pensar en una pronta recuperaciòn o al menos eso dice la tapa del de las nostalgias y tambièn el envase de ese pan extraño tanto averiado que me hace comer cada manaña. Entonces , resumiendo seguimos, creo que entramos en la recta final del analisis de este problema que usted me planteaba la ultima clase, digo quise decir sesiòn , aunque usted sabe bien que en psicoterapia. ¿ O psicoanálisis le decìa ustes licenciado ? Oiga en realidad quise decir psicoanalálisis aunque usted bien sabe que en esta disciplina que no consigo nomenclar del todo correctamente no importa lo que se dijo en los sueños sino lo que se quiso decir y bueno yo quise decir sesiòn y no clase. Le aclaro esto para que recuerde , claro , que yo no es que estè proyectando sobre usted una especie de maestro sino que se muy bien que usted es un profesional y no involucra , bueno , el sentimiento ni el afecto viò.
No quisiera ofenderlo, espero sepa disculpar mi atrevimiento monseñor.
Bueno señor, me voy a descansar , espero que me sigas dando de tus cuidados tan especiales en tabletas de a 12. Hasta luego , sí claro, hasta el pròximo mièrcoles que me entregas la pròxima dosis a cambio de mi tarjeta , la celeste , claro.

Punto, pido , no juego hace ya rato porque la inspiraciòn no llega. Pasa el tiempo y sigo sin encontrar imagenes recreables. Probar , dibujar alguna loba madre que protega a su bebè de los colmillos ponzoñosos de una serpiente o , como representaciòn, del poder viril. Probablemente vuelvan pronto las fuentes y las luces de aquellas ciudades que tantas historias me susurraban , esparciendo el mal aliento de esta tierra.

Un extraño mea las culpas.

Sincerémonos. Comencémos a desconocernos.
Soy Ciego y mi nombre es sólo la metáfora que en estos momentos más me convence. Tengo 200 años que he repartido en 5 vidas diferentes. Me he recreado , he aprendido que el sufrimiento de la transposición de una carne a la otra no es tan desagradable .Es un shock brutal, pero hay un sonidito de campanas al que ya le he tomado cariño y el gusto a barro que deja en la boca se va pasados algunos años.
Ahora me toca estar dentro de Margot y estoy un poco turbado porque es niña de fuertes determinaciones, han sido más maleables anteriores existentes en los que me tocó alojarme. No es que domine de puro placer, es solo que soy tipo que ama y me han enseñando que poseyendo se quiere, poseídos hay quienes realmente se sienten seguros.

Según lo que los representantes de Dios en el infierno me han dicho, no me tocará un cuerpo propio porque un alma tan siniestra no tiene su correlativo aspecto. Debo vivir (si a esto le llaman ) en formas ajenas e imagenes heredadas para no contaminar el ya apestoso ideario humano. Para que la maldad no sea aún mas horrenda .

¿ Cómo se sentiría usted lectora o lector sensible si supiese que no es más que una ilusión, que existe a costa de otros ?

Si tuviese que destapar este juego de naipes , les confesaría que soy suicida, y por eso este lúdico asunto del manejo de mis huéspedes. Desintegrar los cuerpos es la única forma de volver al eter, a ser yo en mi pobrísima expresión, yo espíritu, fuego, agua , viento , aire y otra vez las campanitas y el sabor a barro. La no existencia es aún mas corta de lo que creen, rapidamente estamos de vuelta en este mundo, es por eso que el hombre nunca alcanzará la felicidad. La nostalgia de querer no ser lo envuelve desde la primera pizca de barro en la boca.

Pero no quiero encerrarme en cuestiones filosóficas que me hagan perder el tiempo que no necesito.

Soy Ciego y me he recreado , muerto y resucitado en otros cuerpos y no por eso soy santo . No todo lo que las películas cuentan es cierto amigos.

Los Nosotros son un grupo de bienvistos ciudadanos que pretende ponerme límites para agigantar mi poder en el barrio Margot. Son solo un par de ineptos con los que tendré que lidiar para llegar al poder, pero en cuanto los tenga entre mis manos , desayunaré ( aquí siempre es de mañana ) su inocencia y dispondré victorioso los pasos al disfrute acorpóreo.

Soy Ciego y mi nombre algo tendrá que ver con la oscuridad que lleva dentro, lector.

Un gran caso de amor y locuras.

Sujetos multifrénicos sedúcense mutuamente. Son tantos cada uno, que la confusión es inevitable.
Un tipo ruso fornido y bebedor habló alguna vez de los inconvenientes de vivir con otros inconscientes bajo el mismo techo.
Aun así, los hombres y mujeres se revuelcan en el huerto barroso a plena luz de luna. Perfecta tierra fecunda para el nacimiento de plantas e insectos, de hombres, mujeres y viejos rencores.
Puede que los huertos y las camas de motel se parezcan por lo cuadrado de su esencia, y el barro no sea sino un viscoso líquido blanco por todos conocidos.
Puede que tal confusa orgía haya llegado al punto más alto, se haya encumbrado, cerca de la medianoche con champaña de segunda marca y aulliditos estereotipados. El hecho es que pasadas las doce y quince la noche cerrada, cerrar no logra el cuerpo sangrado y desprovisto de lo que fue un hombre robusto y bebedor. Abierto como por arte de magia, la anatomía interna es la antibelleza, el horror literalmente entrañado.
El móvil policial acude rápidamente al hospital psiquiátrico en pos de investigar el caso.
Los moteles y los psiquiátricos mucho se parecen por las mugrientas sábanas repetidas de ayer, hoy y mañana.
Quizá no encuentre, el común relator, vínculos entre los huertos, las camas y los psiquiátricos. Pueden creer que son creaciones de una mente un poco desviada y retorcida como los tornillos y los fideos que me sirven, los martes que tanto detesto.
No son cosas que me preocupen porque escribo desde una habitación en la cual el sol cae todas las mañanas derrotado por una noche de insomnio y, mi nombre es interno 16.

Compuscrito apócrifo de Jazzido Domingo .

Centrate . Pará . Bata. Bata de todo lo que estás haciendo y oime una cosa, vos pbt / pbta que tenés ventitantos y no sabés que hacer con esta juventud que desflora pero nunca asoma una certeza sobre qué mierda hacer mañana por la mañana más que ir a tomar ese maldito té insulso que cantonea la canción de Juana y todas las abuelas de nuestra era .

Agarráme lo que te digo , ponete el youtube o el metube o fijate si de casualidad lo pasan en la latita esa que llamás radio y buscate al amigo Ray Barretto tocando summertime y decime si no nos ves gozándolo , decime si no nos ves coronándolo a todo azúcar y trompeta y trombon y quien quiera solear que solee entonces carajo!!!!!! 7 gordas en tetas te lo corean y te lo japonean y te lo chinean y todo lo que vó quierá .

Fíjense que me parece que es simple, no muy largo y da lugar al juego fálico, a los solos y la improvisación. Chauchasssssssssssssss

En el principio.

En el principio no fue el verbo sino el adverbio.
En el principio fue el "No" y nada más que el "No".
Le prohibieron la manzana, ese fue el germen del pecado.
El resto es una historia esperable, la furia de un padre enojado y sus reprimendas , el llanto de sujetos débiles que todavía pagan y pagarán el atrevimiento de algunos tantos enterrados.
A fin de cuentas los niños buscan robarle el velo al misterio por naturaleza.
Hecha la ley , hecha la trampa.

¿ por qué no me das la libertad de no pertenecerte ? ( Spinetta )

la estrella, el lujo, la aurífera lengua que posee.

Su lengua es de oro , esa es probablemente la mayor certeza que tengo hoy en día.
La simpática golosa en la que se convierte en milagrosos momentos suele estar guardada en su corazón, cuando no se desplaza al estómago con antojos irreprimibles.
No es un demonio. A lo sumo, un angel caído que está en proceso de convertirse y cuyas pretenciones no son oscuras sino caprichosas.
Otra afirmación firme es que la quiera cerca mío siempre , pero las cadenas habrán pasado de moda.
Ojalá nunca desaprenda el arte de volar, mas le de por la holgazanería.

Un taxi para Milagros.

Milagros pasaba siempre por las veredas inoportunas, pisaba fuerte las baldosas que coincidían con los números impares (que sólo sus matematísticas nociones le permitían atribuirle a cada división del cemento) , y cantaba; claro que cantaba una canción semi alegre.
Las estrofas de su canción inacabable imploraban por un taxi, un pequeño automovil, negro y amarillo sus colores. Un automóvil con uso rentable que la llevara a una nueva ciudad velozmente , sin que ella cuenta darse pudiera. Velozmente es un circunstancial de modo entonces no pensaba en si hacerlo o no hacerlo estaba bien porque desde el momento en que le agregaba el circunstancial a su pensamiento confirmaba sus enormes ganas de escapar instantáneamente de esa parcela de desencuentros en la que se sumía todos los días de 10 a 22 , salvo los fines de semana que evitaba salir de su casa para no sentir la desolación de encontrarse con la anticuada novedad de que hay tanta gente igual a ella, igual a uno.
Por eso lo de contar baldosas , para no contar tanta gente. Para no sentirse tan insignificante.

No importa si es Peugeot , si es Fiat o Renault .
Quiero un taxi moderno que me saque de este show.

Cantaba. Y contaba. Las baldosas eran aleatoriamente el nombre de la marca que , imaginaba, portaría el taxi con un orgullo guerrero. Con porte espartano.

Cierto día frenó un taxi, pero no tenía conductor. Lo vió al pisar la baldosa de Peugeot. Era una invitación al deseo , al sueño de por fin renovar la vista. Creyó que el hecho de que fuese un maldito Renault anulaba toda posibilidad de que llegara a buen puerto , pues sino la baldosa le hubiese susurrado marca y modelo, chapa y pintura.
Dejó pasar aquel taxi y siguió cantando.

Se me escapó un Peugeot , pues dijeron Renault.
Sigo esperando el taxi que me saque de este show.

Así que esperó un próxima oportunidad que todavía busca en las pisadas y en los portes espartanos que ningún indicio claro le presentó . Libró su destino al azar del miedo de hacerse cargo de su vida. Regaló su voluntad al misticismo. Fue más fácil culpar a las malditas incoincidentes baldosas y cantos con los putos coches que siempre son de las mismas compañías cuyos modelos tanto se parecen .

Ayer la crucé vagando y cantando al compás de los ladridos de su añejado perro .

No encuentro un Peugeot, ni Fiat, ni Renault.
No hay manera algun de escaparse de Margot.

Cuánto jazz hay en su borrachita dicción. Cuánto 2 y 4.

Fabuloso ruego al sin cara.

Dios justiciero, dios impiadoso, dios castigador. Puntual corregidor de infieles.

Protégeme en todo momento y lugar alguno de aquellos felices, los pecadores.

No dejes que me fíe de mi mismo, aléjame de mi libertad.

Sea tu voluntad , no así la mia .

Sálvame de tener que evocarte sólo en momentos de profunda desesperación.

Y si es cierto que bajarás del cielo algún día , trae contigo un poco de lluvia que logre apagar los fuegos que produce tu imagen entre los hombres.

¿ Será realmente humana la sangre de tu sangre ?

La lengua de la muerte ayer lamió mi oreja.
Entonces descubrí que siempre estuvo allí , sobre mi hombro izquierdo.
Eran pestilentes las bocanadas de su aliento blancuzco y una sola ráfaga de viento hubiese logrado apartarme de esta aparición. Pero , vaya desgracia, ráfaga no hubo para este tonto.
Quise escucharla porque los malos del cuento también tienen derecho al alegato de su defensa.
Su voz sonó a encierro y sentí compasión.
Me habló de su triste profesión de frontera, y terminé creyendo que también es digna para el mundo laboral.
Me tomó entre sus infinitas extremidades y ya no tuve miedo.
Corrimos juntos entre los silencios tan buscados de este mundo sin descanso.

Nuestras tensas risas coquetas. Salvadlo.

El niño que ves no es otro. Aquel que aplastado fue por un gigante sinvictorias.

Aquel niñito simpático que ves correr, conjuga las promesas que te hiciste y traicionaste rapidamente .

El pequeño del que te hablo es el que lleva saco verde. Puedes reconocerlo fácilmente, aún tiene esperanza y sueña seguido con que es astronauta.

El niñito que margino cada día para hacer cosas mas trascendentales, mas serias, empieza a tener una mirada un poco triste y el opaco signo del tiempo se está imprimiendo en las comisuras de su sonrisa.

Sería mas justo aniquilar (nos) a todos los hombres serios de este mundo que dejar que esa sonrisa se apague de una vez.

Symns Cities.

Las ciudades son canibales de cuadrìcula definida. De organizada y somnìfera anatomìa.
Aquellas deglutoras de la ilusiòn. Las severas matrona que castigaron definitivamente a la inocencia.
A no confundirse, son pretenciosos y exquisitos comensales. Procuran tu corazòn como cereza del postre.
Necesitan del ocre jugo de tus pasiones aplastadas para que sus engranajes funcionen.
Te descarnen por fin.

El diablo en la boca.

Puede que a veces no sientas el frio de su llegada.
Quizá un paisaje te haya distraído, el paisaje del vacío que hay dentro , allá en las moléculas. Quizá no sientas al propio diablo en tu boca, forzando su tridente por vivir otro segundo.
Quizá no lo sepas pero tiene tu misma cara.
Tus mismos excitantes gestos de inocencia.

Retazos de insomnio.

El humo, la tarde , las luces, el miedo a ser nosotros.
La noche se auspicia celadora y directiva, y los autos circulan como escolares en recreo. Desprenden la furia que acumularon durante la noche anterior, en la inmovilidad de un sucio estacionamiento sobreevaluado donde un sereno pretendió fingir que le importaba la propiedad privada ajena para cumplir con las 10 horas de trabajo que le exigen sus patrones.
La niña que ves no es que divague, sino que busca un nuevo motivo para reir en esta selva de automatismos y símbolos.
Tus manos, tu sed y el latir de un encuentro inevitable. Pero el tiempo delimita y abismea nuestas sombras. Puedo evocarte, hacerte una figura de cera imaginaria que probablemente vaya a quemar y consumir mi carne cuando se derrita. Acepto el dolor y te figuro entonces.
Es cuando aparece tu risa, que es la niña, la joven y la dramaturga que logra sobreimprimir esta ciudad que me agobia, regalándome una imagen infinita. Un color que ya no es gris.
Entonces reacciono que sos esa niña, que es en sí misma ese motivo para reir que tanto buscaba. No busco más y la ciudad se vuelve ante mis ojos pura superficie. Una tontera de lo palpable.
Quizá ahora logre dormir de una vez.

Prendo la Tv en un doble proyecto de terminar de deglutir estas pastas sin salsa express y darle otra oportunidad a ver si en un pase de magia ha virado su programación hacia alguna arista un poco mas interesante. Se aparece ante mi una señora de por más maquillada y sonriente de hastío que me cuenta (al igual que a millones de deglutidores de almuerzos apurados, en simultáneo) que un muchacho que juega a actuar en dramitas televisivos sin gracia va a tener descendencia con una modelito que aporta su cara de barbie caramelo para propoagandas de jabon en polvo.
Intento encontrar la rebuscada justificación filosófica de porqué en un canal de noticias de alcance nacional que debería informarnos , nos embuzona tremebunda idiotez que las señoras bien van a comentar en la peluquería.
Claramente apago en la Tv a esa señorita maquillada. No sé en qué estaba pensando.

Una conversa cualquiera.

- Una pregunta oficial: ¿ No le da mierdo matar a alguien con esa pistola?
- No, si tengo que matar, mato.
- A mi realmente me daría miedo oficial. Porque después uno se va a dormir y aparecen los monstruos de colores del remordimiento. Esos primos del insomnio.

( El oficial ríe. Cree que bromeo.
Sabe que arriesga su vida cuando defiende los intereses de terceros. Eso lo engrandece ante sus propios ojos ).

Una tarde de fuente con bronce.

Era una ciudad con fuente parqueada de bronce.
Una ciudad enorme con corazòn de fuente y de bronce y palomas grises de ùnica raza. Yo divagaba entre sístole y diástole en este corazòn al borde del desborde. Hacía frío y pedí un tenue café callejero que siguiera justificando mi estadía frente a los cupídos que, para los mas, escupían junto con el agua frases de amor moderno. Para los menos, entre los que me supe, a destierro inquebrantable.
La tarde fue gris , llovió y no pude moverme. Quedé postrado frente a los culoncitos que parecían llorar de lluvia.
Creo que la fuente se desbordó y la transforméen océano, en una inmensidad de aguas suaves donde encontraba una escama. La verde escama última de tu sexo.
Revivía allí el whisky y las galletas industriales en tu aliento nocturno. En tu último gemido.

Solo que el clima es loco todo el rato y salió el sol. El oceáno cedió. Se secó. Definitivamente nunca llegarías.
¿ Viviste en una habitación de lujo? ¿ En una ciudad de techos altos y grandes carros?
Seguramente que le faltó bronce a esa ciudad muerta. Bronce y frases de cupídos . Y, sobre todo , le faltó un enorme corazón de fuente de los deseos derrumbados.
Seguro que me faltaste esa tarde y las que le siguieron.

Extraña y empedrada pared del Cusco, un cartel un tanto tricolor que promociona como siempre algún producto extravagante. Miro, miro, vuelvo a mirar. No acredito del todo. Pero sí, se lee claramente . La sintáxis es correcta incluso.
( Lamentablemente ) Se lee: " Today ayahuasca ceremony " 150 dollars.

Y cuando compren todo ¿ Qué más van a querer ?

Del amor y otros demonios.

¿ Qué buscás escuchar de mi insinceridad?
¿ Qué se supone que diga en noches en que las turbinas de un avión cayendo al océano resuenan con retraso en mi cabeza? Y ¿ qué hay si el aviòn ya se estrellò y las turbinas siguen quejándose a mi lado ?
¿Debería decir rojo? ¿ Pasión ? ¿ Citar algún poeta alucinante y sensible que esté de moda y te deje boquiabierta? Ojalá tuviera esos conocimientos.
¿ Debería, acaso, comentar en voz alta : " Alto , no se apresuren, el amor no es más que la frágil casualidad de no encontrar otra persona que nos convenza más?
Así de frágil , y así de sublime también. Así de idílico y utópico pareciero.
Por eso prefiero callarme y seguir acariciando el tiempo juntos, ese que dibuja el día.

Ay que quilombo es el amor mi amigo.

La ¿comùn? uniòn de unos tantos.

En las ùltimas dècadas , la Santìsima Iglesia Catòlica ( las mayùsculas porque se supone que es algo trascendental , ¿no? ) ha perdido mucha fuerza porque Cantidad de fieles se han dispersado de sus filas.
Buscándole una explicaciòn dizque racional a este hecho, podrìamos alegar que fue esta instituciòn macabra la que asesinò a millones de personas, ya en los tiempos de la conquista de Amèrica, ya en los de la Santa Inquisiciòn.
Otro motivo podrìa ser los sucios negociados que ha mantenido el Vaticano a lo largo de la historia con las altas y podridas esferas del poder mundial.
O , ¿por què no? , el apoyo incondicional que dio a los dictadores genocidas en Amèrica Latina en la aguerrida y tenaz lucha contra el comunismo .
A mi me parece, satirizando un poco el asunto , que una razòn que no se tiene mucho en cuenta podrìa ser de peso en la huìda de acreedores,digo , de fieles, de la santa sede ( que no es ni tan distinta de wall street ) :
El principal problema es que condenan la masturbaciòn y promueven la castidad.
Alguna gente no es tan tonta, sabe reconocer cuàles son los legìtimos placeres de la carne.

La cosa es simple, mente estrecha.

-La cosa es simple corazón - dìjome Margot-. Todo planeamiento idìlico de la vida pretende ser rectilìneo, prolijo e unilateral, cosa de que el grueso de las multitudes no pueda ver otras posibilidades de escape ni diversas vidas posibles. Cuestiones de engranajes y nùcleos metàlicos dentados y sangrantes que desgarran la inoportuna potencial felicidad. Si no ¿ còmo explicarìa usted , mi querido , que haya policìas de trànsito desarrollando la misma tarea durante 15 años sin cesàr? . Usted porque es todavìa pequeño y un poco stupìde, pero figúrese que desde que me fui de Paris , cada vez que vuelvo encuentro al mismo policìa en la misma esquina con ese gorro gracioso de safari, haciendo la inequìvoca seña de SIGA a los vehìculos siempre atolondrados.

-Vos sos maluca vieja - Le contesto-. Puede que tengas razòn en eso de que la gnte no sabe lo que quiere o de lo que es capáz. Pero balbuceàs como si el mundo te doliese, algo parecido a estar quejando constantemente en vez de festejar el caos con alegrìa .

- Es que la cosa es simple, sucede señorito que usted el problema de la linealidad claramente ver no puede. Pero escuche esto, impertinente caballero de baja estatura: Un conocido mìo ( nada de affairs , no sea mal pensado ) , me comenta ayer que ha llegado a Lima despuès de un año y el tipo que le vendiò los pasajes para el Cusco es el mismo que el año pasado , con la misma remera , al igual que el matrimonio del restaurante de al lado del terminal .
La cosa es simple , pequeño mequetrefe. El mundo està siempre igual y no muta, y lo espera a usted para que se pudran juntos . Y ya no me contradiga, que por algo las arrugas.

- Sos maluca vieja. Así no vas a conseguir marido pronto.

Se rìe y me obsequia un dulce medio pastoso, medio agrio. La despido y corro porque es hora de entrar al colegio. El mundo sigue descaradamente igual despuès de esta charla y los pròceres me esperan con los sables y las guerras que los transformaron en hèroes.
Maldita vieja - pienso - quizà tenga razòn . La cosa es simple.

Puede que en un rapto de masiva efervescencia nos encontremos gritando o cantando :
" Basta ya de estas putas guerras" .
Si , luego, golpeamos a un ladron porque quiere un pedazo del masapánico pastel rosadito con muñecos a vivos colores , esos cánticos emotivos se vuelven mierda.
La consecuencia de ser consecuente es una enorme responsabilidad.

De los colectivos inconscientes.

Los colectivos son realmente unos inconscientes. Andan de aquí para allá con un apuro descarriado y no temen arrollar a bien intencionados ciudadanos ( que su erróneo andar encauzar quieren) con el pretexto del deber y el horario.
Son rígidos y toscos para manejarse , estando siempre a la merced de la voluntad de algún conductor con poco poder de decisión y , encima , a veces borracho y un tanto demente que no depara en las necesidades del vehículo.
Se señala mucho a las prostitutas , pero al final los colectivos se dejan montar por el que sea además de no cobrar, pagan a ese domador frenético.
Si, realmente son unos estúpidos estos colosos de la aglomeración.
La culpa del caos vehicular global es , definitivamente, de estos sobreestimados carruajes modernos.

Guitarritas oxidadas.

Al rock le duró poco la jodita.
En 40 años de historia pasó de ser llanto y vómito caontracultural a propaganda con sonrisa y distorciones siempre tímidas.
Ahora recorre las esquinas en busca del mejor postor multinacional con el cual acostarse.
Cuando le sobra el tiempo ,también coquetea con la política y aplaude a los poderosos.
Sin asco.

Welcome tu Pepsi music festival. Have a nice show.

De los reyes garufas , comandantes del cuadrado poético.

Brillante y rapado arquero del verbo,

tus huecos de vidrios oscuros lo ven ,

aquello que el loco nos dice por "loco" ,

intensas nociones del dolor de ser.

Tenaz observeta del pulso del tango ,

que mueve los pies del hombre de hoy ,

prescribe recetas contra la ignorancia

y dardos al "orden" sin resignación.

Es seguro ,sabe ,este literato,

lo acompaña fiel el aullido feroz

de aquella guitarra de sombrero alado

que parafrasea su genia oración.

Avivando bestias vuelven a encontrarse ,

grandioso episodio del libro del rock ,

reenlazan con texto a los que mandar suelen ,

su eterna macumba es esa canción.

Es una línea, y otra línea y otra línea más.

Las más invitan a la reflexión.