Hoy me expongo a las lenguas de tu martirio , pero no temo que caiga el martillo más pesado en el próximo golpe o que la baba se hunda mucho más profundo , llenando mis alveolos, transformandose así en mi respiración .
Que lo juzgue aquel cobarde que no puede por un dulce arriesgar su pellejo desteñido ni su enlíado corazón lleno de óxido.

En cabezas necias , las certezas solo hacen prejuicioso y conservador al entendimiento. Cuanto más humilde, más receptivo se es a nuevos conocimientos.

El hombre es esa sublevada ola que logró un día escapar de las garras inclementes y húmedas del mar .

Barrio Margot, Partido de La Clemencia.

El barrio situado dentro de Margot no es más que una ínfima circunscripción de la conciencia universal, lo que no le quita importancia.
Es un vecindario espaciado que huele seguido a marea y algas negras. Debe de estar cerca del mar . Las casas son mas bien bajas y predominan los enormes parques adoquinados. Por eso suelo figurarme que cuando Margot se siente sola es por el simple hecho de tenes a sus habitantes demasiado distanciados , perdidos en esos ceménticos paraísos que hacen imaginar la nieve que nunca cayó. la cual terminaría de desolar el paisaje en esos días de frio ficticio, de abrazo necesario.
Margot, como dije, es una miga de existencia. De lo que se deduce que hablo también de mi cuando hablo de ella y del lobo del hombre. Compartimos distracciones propias del género.
Por otro lado, no quisiera tampoco exponer sólo su vida, serìa hipócrita de parte de alguien que aborrece los reality shows.
Retomando. El barrio , los miércoles tiende también a oler a cacao y canela. Sé que suena raro tanta dulzura en una señorona parisina, pero la susodicha es cosa de no creer.
Cuando se enoja en cambio, se acaban los olores y los ruidos en las calles, es cuando mas control tiene sobre sí. Entonces los vecinos se guardan y las veredas se vuelven ascépticas. Puro mutismo.
Es raro que llueva en Margot, se explica entonces la falta de cloacas y oscuros tuneles subterráneos.
Mi pasatiempo favorito es recorrer sus enormes soledades parqueadas en mañanas ácidas como esa lluvia que nunca cae. Me parece el clima más apropiado para las introspecciones de la niña, calculo que un dìa la encontraré clasificando la basura en estas calles sin nombres. Entre el caos vehicular y la lluvia ácida quizá siga contandome de sí. De todos nosotros.

Ser a,el peso

Es un tipo robusto, de porte y bien alimentado. Pareciera que pudiese soportar el peso .
Ha decidido abandonar las urbe que lo formó. La Urbe como condiciòn humana. Va a adentrarse en el Bosque para conocer la existencia en su màximo esplendor. No teme, todo va por buen camino y se auguria esclarecedor.
Da unos pasos sobre la hierba y se maravilla. Siente las certezas que se raciocinio nunca logrò alcanzar. Es pasividad pura, todo llega desde un desprendimiento colectivo y desordenado de intuiciones. Una cascada de aguas claras y arrulladoras.
Intenta dar algunos pasos mas que no permitan ya una potencial vuelta a todo lo que dejo atràs, pero cae repentinamente.
Es demasiada presiòn la que se ejerce sobre èl. La atmòsfera se torna inhòspita y agobiante. La completa nociòn de su soledad ante lo inmenso del universo es liberadora pero tambièn sumamente asfixiante.
Todas las instituciones que alguna vez lo contuvieron se han desintegrado. Los paradigmas de los que tanto Margot le hablò cayeron como ese castillo de naipes que ilustrò el poeta rapado.
Todo lo cierto suena a montaje, no hay salvoconducto alguno con quien fue.
Pide que lo salven, que lo saquen , lo diagnostiquen y lo mediquen. Que le reenseñen a fingir que todo està como tiene que estar ,que lo que importa es el hijo , el arbol y el libro. Por lo menos asì ya no va a sentirse solo otra vez. Vuelve al rebaño. Todo està en calma. Sigue preso en su ciudad.

El laberinto sigue ahì, tiene las puertas abiertas.
Pero a la verdad, de a uno por vez.

No hay nada que festejar.

En una pared de Merida, ciudad de las sierras venezolanas, decìa:

" 12 de Octubre , dìa de la resistencia indìgena"

Me parece una buena idea empezar de una vez a llamar las cosas por su nombre y a prestar mas atenciòn a la simbòlico, que pesa mucho.
O sino fijèmonos còmo nos acostumbramos a tener al genocida mas grande de nuestra historia en el billete mas grande de nuestra economìa. En un paìs que casi la mitad de su historia tuvo gobiernos de facto, dice mucho.

Asì se recompensa en este globito lindo. Cuanto màs hijo de puta , màs alto , màs admirable, màs pròcer, màs estatuas de barro que petrifiquen la muerte en la cara de ese valiente verdugo.

Tiempo, ¿es dinero?

Hoy me toca tratar de justificar un poquito todo esto que pasa. ¿Será que pueda?
Porque sino después se dice que uno se ensaña con este capitalismo salvaje que nos toca sufrir, me planteé la posibilidad de comprobar si es cierto uno de sus preceptos fundamentales, de sus axiomas mas claros, honestos y arrolladores. No digo honestos en el sentido de virtud , sino en el de transparencia. No hay caretas . Ni siquiera está la intención de disimular el peso del significado de estas tres palabritas. Es , probablemente, la frase que mejor le cabe a este mundo de hoy ( a esta empresa tan pero tan kilométrica en la que estamos sumidos ) .
Entonces decimos que "tiempo es dinero" vendría a ser por ejemplo que , en vez de estar disfrutando de una tarde en algun lugar medio absurdo y al aire libre ,podrías estar capitalizando tus conocimientos ( arduamente obtenidos , claro ) trabajando las hermosísimas horas extras ( que te pagan al mismo precio que las horas normales ) en una consultora de opinión pública , haciendo encuestas para Macri o , ¿ por qué no ? , para Cristinita.
"Tiempo es dinero ", también vendría a ser , que tenés que llegar rapidísimo a tu hogar después del trabajo , siguiendo la vorágine colectiva, para calentarte la comida y ponerte inmediatamente a ver la televisión que con sus publicidios multicolores te invitan a que te compres una licuadora con cámara fotográfica y también guai fai, generando así toneles de dinero más.
" Tiempo es dinero " es , decimos también , que antes de los 30 años tenés que tener un cuadro bien pintadito de lo que vas a hacer de tu vida y un buen caudal de ingresos mensuales para invertir en las licuadoras y las cámaras fotográficas y , ¿ cómo no ? , cambiar el maldito auto que no tiene la tracción 7 x 7 ni air bag que te salve la vida si te caes de un barranco de 5000000 metros de altura en el Himalaya, cosa poco probable ya que no tenés pensado en tu vida visitarlo. Podríamos seguir enumerando infinitamente ejemplos que justifiquen esta sintaxis demoníaca.
Es probable que terminemos llegando a la conclusión de que ,realmente, el tiempo pueda ser convertido en dinero a cambio de nuestra sangre y nuestra vida y una estupidez permanente pegaditos a la oferta continua.

Ahora..... ¿ qué pasa si damos vuelta la frase?

Estoy definitivamente ( se ve que no aprendí todavía que el mundo se rige por paradigmas temporales , si me escuchara Margot ....) seguro de que el dinero no nos puede dar ni un minuto más de vida.

" Quien quiera combatir un sistema, que lea " ( Lucho , colombiano de ley parcero, por favorrrr)


El amiguito es Adam Smith , padre de la economía actual.

Informe sobre Ciego.

Ciego es una de LoS Nosotros.

Estos tipos vendrìan a suplir la falta de organismos gubernamentales en el vecindario que vive dentro de Margot. No es que lo hagan de puta conciencia cìvica sino que el cuadro del techo y la pared y el techo y la pared de nuevo, los tenìa un poco aburridos, otro tanto depresivos y ansiolìticos. Son algo asì como un conjunto de sabios inmortales que asumen funciones directivas de alto rango sin preguntar y se las intercambian a cada rato de puro aburrimiento.

No tienen una clara visiòn de gobierno ni doctrina bajo la cual persignarse , es por eso que Margot necesita buscar el orden en el alfabeto y alinear los dìas con la ropa ìntima y los planetas.

Ciego es bipolar.

Quizà no serìa un gran problema si su cargo fuese otro que el de director de emociones. Por suerte todo està bastante burocratizado y su poder se diluye en su secretaria , que sino nuestra pobre anfitriona andarìa peor que ahora .

Como en toda célula terrorista , o en todo partido parapolìtico, su relaciòn con los otros Nosotros es limitada. Solo conoce a 3 de ellos.

El sueña con poder subyugarlos algun dìa. Sabe bien que primero debe reunir a los màximos , autoconvocados y autoimpuestos, exponentes del barrio Margot.

Ciego es , a decir verdad, un rufiàn de aquellos.

Nunca se conforma con su porciòn , necesita envenenar tambièn las presas ajenas. Por eso anda confeccionando, entre pase vea, una alianza de hermosa etiquera que le permita asì tomar a Margot, tomar el control. Prepara de a poco un festìn delirante. Ya veremos si lo logra. El tambièn , a la vez que Margot, se acerca de a pasos pequeños a la luz , a esta tinta de nùmeros binarios y combinaciones lògicas locas.

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Fracciòn de sueño de Margot:

Sueña que despierta en su cama inquietantemente atestadad de collares en su cuello. Siempre le gustaron pero en este caso no entiende si le repugnan. Ls sensaciòn es ùnica y repele. Sobre todo un collar en particular le llama la atenciòn. Tiene eslabones de madera y se la balance de izquierda a derecha y de sìstole a dìàstole, acompasado con el corazòn.

Quisiera frenarlo ,pero el sueño es inmòvil otra vez y solo queda observar còmo este adorno animado comienza a enredarse con los demàs, asfixiàndola de a poco. La presiòn se hace cada vez mas fuerte y le recuerda a los partos. Esta asociaciòn la oprime del todo y , en el punto cùlmine de la asfixia, despierta de verdad.

Su cuellito degradable pareciera estar un poco rojizo. Deberìa anotar el sueño. Prefiere un cafè de olvido y el primer muerto del lunes tràgico de las noticias.

La paradigmàtica de Margot.

Margot es un ser incandescente.

Es intrigante y enigmàtica , se me va revelando solo de a poco a pesar de ser un producto de mi prosa. Supongo que tendrà alrededor de 65 años, serà francesa y muy amiga de las liturgias cotidianas.

Està compuesta, como muchos de todos Los nosotros, por verdades fundamentales que no solìa cuestionarse. Axiomas acerca del nùcleo, un poco del clero, otro tanto acerca de la negra funda definitiva y algunos tòpicos de interès general. (el tic tac y el boom entre ellos)

Ahora bien, la filosofìa del conocimiento la tiene hecha bollo desde que llegò a sus oìdos esa apocalìptica teorìa de que no hay verdades absolutas, de que solo podemos confiar temporalmente en estas afirmaciones hasta que tengamos las armas para aniquilarlas.

" Al final - piensa- resulta que somos demasiado fràgiles, una trompada cognoscitiva o una estùpida puñalada empìrica alcanzan para desgarrar nuestras convicciones, ùltimos ropajes de la personalidad ".

Supone llegar a la conclusiòn de que lo ùnico absoluto que le queda es la certeza de estar en constante cambio, y esta suposiciòn le da cierta temporalidad en lo seguro .

¿ O en lo inseguro, Margot?

¿ Esta pregunta es definitiva y absoluta o cambiarà la pròxima vez que la leas?

Entonces pasarìa que buscar la coherencia a rajatabla en uno mismo es tan idiota e imprudente como perpetrar un paradigma en las ciencias.

Encarcelar lo inaprensible, domesticar lo volàtil.

Grisácido.

No es una explosión de conciencia, ni la atomización del ego, ni la desintregación del yo , ni experiencia sensorial mística alguna.

En todo caso es la desintegración del yo, del tu, del el, y de todos los otros pronombres.

No es un juego virtual de niños , ni de conquistadores gerontes empedernidos.

Es más, mucho más que una imagen capturada. Es , decimos, una ciudad capturada en un segundo imagenario que está próximo a dilatarse, contraerse, dilatarse y esparcirse. Implosionarse.

No es sólo la última muestra de poderío bélico de la 2da guerra y la primera de la guerra fría.

Es, fue y será el máximo exponente del fracaso de la humanidad en una sola escala de grises.

(Al menos que tengan pensado plantar flores mas venenosas en próximas ocasiones.

Pero tranquilos, in god we trust)

La prisión, por fin , ¿te va a gustar?

"Yo fui 2 semanas a la cárcel de mi país. Eran cárceles muy buenas , mejor que cualquier hotel que estuve en Sudamérica. Teníamos agua caliente, baño privado, televisión. Teníamos máquinas para hacer nuestro café.

La pasábamos tranquilos."

Olivier Erismann , Suiza.

¿ Qué análisis le hacemos Michel a este asunto ?

La soledad es una amiga ,mujer negra, bisexual que te escupe en la cara porque no puede hacerse comprender.

Hay algo muy raro en mi plato.

Es de una curiosidad inagotable el siniestro hecho de que ultimamente escucho rarezas indescifrables desde mi sopa. No sé si será lo andino del menjunge o el exceso de cilantro.
Repentinas y granujas, las burbujas corpulentas empiezan a eructar anticuados bramidos del claustro.
Me canturrean, primero, aduladoras y princesitas. Es solo la percepción del tono de la voz ,o lo que sea que eso sea, porque no les agarrás un parlo.
Modulan con cautela y me empalagan con fracciones de belleza cada vez más espesa, más cerca del cero, tan cerca del cerco.
Disertaciones sobre la mierda debajo de la piel.
Asusta recibier esos modales indómitos, poco acostumbrado yo al asunto.
Es una pena, me gustaría seguir escuchando esos rumores disperso de por días pero la sopa está apetecible y , o me devoro todas las burbujas charlatanas , o me devoran. Las devoro.
Sus dialéctos gregorianos me indigestan.